Teu futuro te condena

— Serás um assassino — dir-te-ei, recém-nascido, quando teus pais te trouxerem até mim. 

Lerei teu futuro, como o de todos os paridos naquela hedionda cidade, em uma porção do meu sangue. Descreverei em detalhes a teus genitores que, com um instrumento perfurocortante de fabricação caseira, vazarás os olhos de uma mulher de cabelos brancos e dela cortarás o pescoço. Ainda permanecerás ao seu lado, vendo-a sangrar em silêncio até a morte. 

Minha profecia arregalará os olhos de tua mãe e teu pai, que me questionarão como tal infortúnio seria possível. Passarão noites em claro, ao som do teu renitente choro. Praguejarão contra ti e contra Deus e questionarão a Ele que fizeram para merecer tamanha maldição.

Serás repulsivo aos teus pais, que, envergonhados de trazerem ao mundo um monstro, o abandonarão em lugar ermo qualquer. Tua sorte, ou não, será ser encontrado por uma família de operários, que encontrarão entre os panos em ti envoltos um bilhete onde se lerá tua condenação.

Aceitar-te-ão entre eles, titubeantes em crer naquelas palavras malditas e mal escritas. Seu pavor por ti perseguir-te-á enquanto dividirem o mesmo teto. Temerão a cada dia e a cada noite que a criatura diabólica que em ti habite enfim acorde.

Não suportarás viver sob eterna desconfiança e partirás para longe daqueles que nunca estiveram contigo. Procurarás abrigo nos mais distintos lugares, todavia em nenhum deles serás bem vindo. Por toda a cidade, saberão tua fama. E ninguém poderá ser condenado por não acolher criatura capaz de, no futuro, cometer ato tão abominável.

Ainda tentarás frequentar os bancos escolares, mas não te verão com bons olhos, nem os professores, tampouco teus colegas. Pelos corredores, serás objeto dos mais violentos trotes, em represália ao crime que, certamente, estarás por empreender. Nesses e em outros tantos momentos, perguntar-te-ás como poderias ser castigado por delito que ainda nem terás cometido.

Ao procurares trabalho, fechar-te-ão as portas. Os patrões temerão não só por sua segurança e de seus empregados, como também serem acusados de bandidos defensores de outro bandido. De certo, receariam a falência, ou pelo boicote dos consumidores ou por greve geral dos funcionários, indignados a serem obrigados a conviver com um assassino.

Nem as ruas restar-te-ão. Nelas, estarás eternamente abandonado pela sorte, sob o risco de acordar com o corpo em chamas, diante da multidão de sangue nos olhos.

Sem alternativa, ficarás às margens da cidade e viverás sob a proteção das sombras. Lá, encontrarás outros marginais. E até por eles serás rechaçado. Na melhor das hipóteses, tolerado. De tempos em tempos, serás sorteado como bode expiatório em que o bando descarregará todo o ódio que por eles a sociedade sentir.

E, assim, sempre que um novo crime ocorrer, ele te será atribuído. Em uma dessas vezes, uma garota de olhar doce e cabelos dourados e encaracolados será dada como desaparecida. Teus conterrâneos, convictos de tua culpa, procurar-te-ão, sedentos por justiça.

Apedrejarão e incendiarão o teu casebre, com o teu nome dito em coro, aos berros. Capturar-te-ão e anunciarão a tua sentença. Mas antes de morreres, a polícia chegará e te poupará do golpe fatal, menos por acreditar na tua inocência e mais pelo dever do ofício.

Mesmo atrás das grades, não estarás seguro. Serás torturado por longas horas pelos carcereiros. Temendo que a população volte à tua procura para terminar o que a polícia terá interrompido, renderás o plantonista e te evadirás do local.

Teu instinto levar-te-á ao bairro onde nasceste. Entrarás naquela tenda e a mulher de cabelos brancos, de costas, esperar-te-á, sentada, em uma cadeira de balanço.

— Peço que sejas rápido — dirá a mulher.

Aproximar-te-á dela e, com uma faca rudimentar, a ferirá em seus olhos. Em seguida, golpearás com o mesmo instrumento sua garganta. Em silêncio, até a morte, ela sangrará diante das tuas vistas. Se pudesse falar, dir-te-ia ela: “Não te condeno. Sei que, não por acaso, quiseste cegar meus olhos e calar minha voz. Ora, foi a partir deles que começou tua desgraça. Por causa do que vi e disse é que te tornaste o que és. E agora, tua sina está cumprida: és um assassino, como previ.”

* Este conto foi selecionado para publicação na Antologia Sombria. Para adquirir o livro completo, com histórias de vários autores, clique aqui.

** Este e outros contos estão na obra Livrinho da Silva. Para aquirir o livro, clique aqui.

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Espreme que sai sangue

Ora, senhoras e senhores, de uma vez por todas está resolvido o problema no estoque no Hemocentro. Não há mais com o que se preocupar. É sangue de todo tipo. É O, é B, é A. Pensamento positivo, seja o fator RH positivo ou negativo. Quando for preciso, vai ter sangue na veia. E a solução, afinal, vem do jornal. 

Esqueçam as campanhas de sensibilização. Natal, Semana Santa, Carnaval. Doação de sangue em massa é coisa que já não se faz. O sangue que vai abastecer agora de forma permanente o Hemocentro vem da página policial dos jornais. Hemácias, plaquetas e glóbulos brancos. O jornal é fonte inesgotável. E fontes não faltarão. Os jornais vão doar-se até a última gota e vão cumprir até o fim o seu papel social. 

Que importa o que está escrito? O importante é que nas veias dos pacientes vai correr o sangue do jornal, misturado com a tinta da impressão. E a cada edição, há que se comemorar pelo papel que vai jorrar sangue e informação. E a morte no jornal vai salvar vidas. E outras vidas continuarão a fazê-lo amanhã. 

Viva as poças de sangue no asfalto! Viva os mortos na primeira página! Por acidente, publicaram uma matéria na semana passada em que o trânsito de tão tranqüilo só matou quatro. Mas fiquem calmos, senhores leitores, por que o Hemocentro não precisa mais de doadores. E o sangue todo, quem diria, vai sair do jornal. 

Cabeças podem rolar. Membros podem partir. Mas uma coisa é certa: ninguém vai morrer por falta de sangue. Vida longa ao jornal! Vida longa à página policial! Que morram as árvores para dar a luz ao papel! Afinal, árvores não sangram e muito menos sabem ler. Mas as pessoas sabem muito bem o que fazer: jornal. 

* Esta crônica foi publicada originalmente no livro Retalhos, organizado por Aroldo Pinheiro.

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Dr. Google

Sabe aqueles dias em que acordamos com uma incômoda dor de cabeça, sem ter a mínima ideia de onde ela veio nem quando vai embora? Pois é. Foi assim comigo. O nosso primeiro pensamento é tomar um analgésico, mas fui prudente e resolvi consultar o Dr. Google. Sim, liguei o computador, abri o site de buscas e digitei meus sintomas. 

Apareceram tantas milhões de páginas que se eu fosse ler uma por uma morreria de velhice antes de encontrar cura. Fui o mais específico possível na nova pesquisa. Com menos resultados, resolvi consultar os do topo da lista. 

Na primeira página, eu me apavorei ao descobrir que estava com um câncer no cérebro e os dias contados. Fechei a página antes de chegar ao fim do primeiro parágrafo. Na segunda, fui informado que não era tão grave, mas que eu precisava fazer um tratamento com remédios controlados, prescritos por um neurologista. Resolvi buscar uma terceira opinião: a página orientava-me a fazer tratamento ortodôntico. Afinal, tratava-se de uma disfunção provocada pelo mau posicionamento da minha arcada dentária. 

Com três diagnósticos diferentes, decidi procurar um médico de carne e osso. Quem sabe ele desempataria o pleito, com seu voto de minerva? Ele perguntou como eu me sentia. Eu pensei em dizer "confuso", mas achei mais sensato relatar os sintomas que me afligiam a saúde e me levavam a estar ali. 

Ele me examinou: pareceu olhar meus olhos, meus ouvidos, minha garganta, meus batimentos e mais um monte de coisas que eu nem faço ideia. Perguntou também sobre meus hábitos, histórico de doenças na família e tantas outras coisas que até parecia se tratar de uma investigação criminal em que eu era o principal suspeito. 

No fim, ele disse que estava tudo bem comigo e que a causa provável da minha dor de cabeça era o excesso de horas que eu passava diante do computador. Era vista cansada. Eu deveria repousar, evitar preocupações e fazer atividades prazerosas. Aliviado, mostrei-me agradecido ao médico. Antes de sair, ele me perguntou quem o havia indicado para mim. Eu disse que ninguém específico. 

— Como você me encontrou, então? 

— No Google, doutor! 

* Este e outros contos estão na obra Livrinho da Silva. Para aquirir o livro, clique aqui.

** Este conto foi selecionado para publicação pelo Concurso Literário Internacional da Casa do Poeta Brasileiro de Praia Grande 2015.

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Feito um conto de fadas

Era uma vez, num lugar não muito distante daqui, uma linda jovem com nome de princesa, igual a tantas outras. Sua pele não era clara como a neve, seus cabelos não lembravam cachinhos dourados, tampouco usava capuz na cabeça. Sempre avoada, a jovem parecia viver num conto de fadas. 

Desde pequena, sonhava com o príncipe encantado. Certa vez, avistou-o no horizonte, vindo em sua direção, montado num cavalo branco. O príncipe aproximou-se e desceu do cavalo. Beijou-lhe a mão como um cavalheiro e, antes de se abaixar para pegar o lenço que caíra da mão dela, desapareceu de relance. Ali, viu seu castelo se desfazer. Sentiu-se perdida como João e Maria. Foi quando acordou do sonho. 

Ainda sonolenta, dirigiu-se até o banheiro. Lá, olhou-se no espelho e viu o rosto de uma mulher que aparentava ter vivido pelos menos cem anos. Perguntou ao espelho sobre sua beleza, mas ele não respondeu. A jovem desejava a ajuda de uma fada madrinha ou, ao menos, de uma bruxa que lhe desse uma maçã envenenada, para pôr fim àquela história. Mas a única coisa que conseguiu, depois de soltar um grito de desespero, foi acordar daquele pesadelo. 

Acordou e olhou em volta. Ao seu lado dormia um desconhecido. Era seu marido. Teve medo de tentar acordá-lo com um beijo e transformá-lo num sapo ou num patinho feio. O relógio marcava meia-noite. Foi quando a magia se desfez. 

Acordou novamente, agora sozinha sobre a cama. Do lado de fora da casa, uma voz a chamava pelo nome. Ela foi até a sacada. Pensou que, se fosse seu amado e ela tivesse tranças, as jogaria para ele. Olhou pela janela e não viu ninguém. Não era dali que vinha a voz. Correu até a porta. Abriu-a e lá estava ele. Não era o lobo mau. Era o homem que amava e que a amava. Ele trazia nas mãos uma argola de metal, que se encaixou perfeitamente no dedo anelar da mão direita dela, como o sapato de cristal de Cinderela. Da boca dele, ela ouviu estas palavras: 

— Confie em mim. Não sei se viveremos felizes para sempre, mas viveremos felizes. 

* Este e outros contos estão na obra Livrinho da Silva. Para aquirir o livro, clique aqui.

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Sorte Grande

Nunca fui homem de sorte, ainda que tentasse. Toda semana era sagrado: eu tava lá, fazendo minha fezinha. Comecei com jogo do bicho: tentava o leão e era vaca na cabeça; ia pro pavão e dava zebra. 

Larguei os bichos, mas fiquei com os cavalos de corrida: arriscava no azarão, ganhava o favorito; apostava no invicto, vencia o estreante. 

Abandonei os cavalos e procurei os cassinos: no caça-níquel, achei que encontraria maré de sorte, e nada. Apostei minhas fichas na roleta e fiquei rodado. Tentei minha última cartada e saí de mãos abanando. 

Desesperado, parti pro tudo ou nada: joguei na sena, megasena, telesena; apostei no Ayrton Senna e perdi. 

Uma hora, eu já frequentava até bingo de igreja, não fugia nem de par ou ímpar e se, alguém me punha à prova, eu peitava: “Quer apostar?” 

Só sei que, nessa aí, tudo o que eu ganhei foi prejuízo. Percebi que precisava virar o jogo. E desse dia em diante, minha sorte mudou. Parei de fazer apostas. E agora toda vez que não jogo, ganho: o dinheiro que deixo de gastar. Com isso, já fiz uma bela grana. Fala a verdade: isso é ou não é tirar a sorte grande? 

* Este conto foi finalista do Prêmio LiteraCidade – 2016

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Em Construção

Tijolo por tijolo, as paredes eram levantadas. Ninguém sabia ao certo que construção era aquela, nem pra que servia. A cada dia, mais seixo, areia e cimento. Em algumas semanas, esboçava-se alguma coisa. Aos poucos, a obra saía do papel e as pessoas se aglomeravam para dar espaço ao empreendimento que por ali se delineava. Alguns diziam que, pela espessura da parede, o novo prédio só poderia ser para abrigar feras selvagens e evitar que elas ameaçassem a segurança do povoado.

Ao passo que a construção parecia chegar perto do fim, as pessoas se sentiam mais seguras. Contudo, havia algo estranho ali. Ao menos, foi o que passou a desconfiar um pequeno grupo entre eles. A obra, que se acreditava ser construída para longe, agora avançava na direção do povoado. Quando percebeu isso, a multidão apavorada começou a correr no sentido contrário, mas as paredes, de repente, passaram a ser levantadas em ritmo acelerado. Não havia como fugir. Estavam encurralados.

O espaço não era tão amplo como se pensava no começo e, cada vez mais, as pessoas se espremiam umas às outras. O que antes aparentava ser erguido para a segurança de todos, agora lhes restringia a liberdade.

O vão entre as duas pontas da muralha de concreto, construída em formato circular, foi fechado por uma porta fabricada com uma única peça de ferro. Depois de trancar a porta da fortaleza pelo lado de dentro, o pedreiro engoliu a chave e teve prisão de ventre perpétua.

* Este conto foi finalista do Prêmio Literacidade 2016 e selecionado para publicação no blog Enchendo Estantes.

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Anel de Lata

Quando criança, ele colocava no dedo um lacre de lata de refrigerante e brincava que era seu anel de doutor. Décadas depois, após receber o diploma de médico, no fim da cerimônia de formatura, sua mãe lhe pôs em um dos dedos um anel dourado com uma pedra esverdeada. A mulher ostentava um vestido simples, mas digno, e o orgulho de ver Lázaro se tornar o primeiro médico da família.

Na hora, ouviam-se risos de galhofa vindos da primeira fileira do auditório, onde estavam os mais novos médicos da cidade, de beca, por cima de black ties feitos sob medida. Eram os mesmos que no primeiro dia de aula na faculdade riram de Lázaro, por ser ele o único da turma a não trajar jaleco branco e ainda chegar à sala com respingos de cimento na calça jeans surrada.

Na saída da cerimônia, lá estavam reunidos os mesmos de sempre. Quando Lázaro e sua mãe passaram próximo ao grupo, uma voz perguntou capciosamente:

— Lázaro, e aquele anel... é de ouro ou de lata?

A pergunta foi seguida de uma longa gargalhada geral da turma. Lázaro olhou a mãe, visivelmente constrangida. Olhou o anel que acabara de ganhar e viu nele o reflexo de si próprio ao lado dela. Aquela imagem, na sua cabeça, se fundiu à outra, do passado: o jovem enxergou-se, ainda criança, acordando cedo para ir à escola com a mãe. O colégio ficava a quilômetros de casa. Lázaro passava o dia todo lá. Antes de anoitecer, ela voltava para pegá-lo, na mesma bicicleta adaptada para coletar latas de alumínio. Depois de um longo dia de trabalho, o meio de transporte e sustento da família estava repleto de latinhas.

Lázaro subia no guidão e, ao longo do trajeto, contava empolgado o que aprendera naquele dia. Em casa, ajudava a amassar as latinhas que a mãe vendia para a reciclagem.

Foi graças a esse dinheiro que Lázaro ganhou seu primeiro tênis, seu primeiro caderno e comeu salada pela primeira vez. Foi com aqueles trocados que ele pôde pagar, por anos, o ônibus para frequentar o Ensino Médio e depois garantir a inscrição no vestibular e comprar os livros recomendados pelos professores da graduação.

Inegavelmente, a lata fazia parte de sua vida mais do que ele pensava: estava em tudo o que Lázaro tinha, sabia e havia se tornado. Ia além dos copos de alumínio que sua mãe fabricava artesanalmente para juntos tomarem café todas as manhãs. Não fossem as duas, sua mãe e a lata, Lázaro não teria chegado tão longe.

Com a pergunta do “colega” a lhe martelar a mente, ele segurou forte a mão da mãe e ergueu a cabeça. Olhou nos olhos daquele que lhe perguntava se seu anel era de ouro ou de lata e respondeu:

— É de lata, com muito orgulho!

* O conto 'Anel de Lata' foi selecionado para publicação na revista LiteraLivre (8ª ed.).

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Não. Diferente do que muitos pensavam e alguns diziam, ele não vivia do lixo. Neto era catador de material reciclável. Lixo era o que sobrava daquilo que ficava de fora de sua criteriosa seleção. Cobre, zinco e alumínio, papel, papelão, plástico e pneus. Nada passava despercebido aos seus olhos. Com pedaços de madeira que encontrava pelo caminho, já havia até mobiliado boa parte de seu casebre.

Um objeto chamou sua atenção, certa vez. Era um material escuro e resistente, em meio a jornais e revistas. Pegou-o com cuidado e percebeu que se tratava de um livro capa dura sem ilustrações. As letras eram minúsculas e exigiam esforço de quem tentasse decifrá-las. Apesar de uma mancha de café em todas as páginas, o papel apresentava bom estado de conservação. Neto levou o livro para casa.

Antes de se deitar, à luz de lamparina, folheou algumas páginas, enquanto jantava uma sopa requentada, como de costume. Sua intenção era saber se o livro tinha potencial para ser vendido a um sebo ou tão somente iria para a reciclagem. A leitura o fisgou de tal forma que ele não conseguia parar de folhear a obra. Foram pelo menos três capítulos em questão de minutos, até que, vencido pelo cansaço de um dia inteiro de trabalho, adormeceu com o livro nos braços.

No dia seguinte, saiu cedo com sua carroça coletora, mas não esqueceu o livro. Levou-o a tiracolo e, nos intervalos para descanso, avançava na leitura. Nunca ouvira falar daquela obra. Não havia como saber se era um título raro, um fracasso de vendas ou uma publicação marginal. Página a página, Neto se perguntava por que aquilo demorara tanto para encontrar seus olhos. Não sabia a resposta. Por sinal, nem o livro lhe trazia resposta alguma; somente questões. Ele não entendia o que tanto o prendia naquela obra. Talvez o fato de, ao ler, não se sentir preso, mas inexplicavelmente livre.

Muitas palavras fugiam de seu vocabulário. Ainda assim, apreendia, pelo conjunto, o que dizia o autor. A linguagem era direta e dialógica. O escritor parecia falar diretamente a Neto. A cada capítulo, fazia-lhe perguntas, às quais Neto se esforçava para responder, ainda que isso o levasse a novas questões, cada vez mais complexas, agora feitas pelo próprio leitor. Por vezes, o autor fazia gracejos e ambos, autor e leitor, juntos, caíam na gargalhada.

O livro falava de um lugar deserto, onde outrora era intenso o tráfego de seres humanos. Agora só restavam ali animais de carga abandonados pelos antigos donos. O incrível é que continuavam a ir e vir como se ainda estivessem a transportar pessoas e mantimentos em troca de capim. Muitos morriam de fome e estafa nessa infindável viagem. Alguns se davam conta de que não havia mais um dono a chicoteá-los e que só a eles próprios cabia perseguir alimento e o seu destino. Raros grupos debandavam-se e descobriam terras férteis nas redondezas.

Finda a leitura, Neto começou a se perguntar se não somos todos animais de carga a perambular de um lado para o outro sem saber sob as ordens de quem. Pensou ele que deixar de enxergar que não temos dono e que podemos seguir novos rumos significa estar fadado a morrer uma indigna morte, antecedida de uma vida não menos indigna.

Neto olhou para si e para os lados. Não suportava mais ser visto como lixo, descartado como os animais de carga da história abandonados pelo dono. Estava disposto a fazer algo; só não sabia o quê. Partilhava suas angústias com os colegas de ofício. No princípio, ridicularizavam-no: diziam que enlouquecera, que não havia nada a fazer e que, desde que o mundo é mundo, tudo sempre foi assim.

Mas, aos poucos, o que Neto dizia tocava as pessoas e passava a fazer sentido. Ele já não estava só. Agora eram várias vozes numa só voz. Passaram a se reunir com frequência para conversar. Cada vez mais, o grupo crescia. Falavam sobre o que viviam e queriam. Decidiram tomar as próprias rédeas e traçar novos caminhos. Começaram a exigir tratamento digno. Afinal, eram trabalhadores cujo labor impedia que a cidade se tornasse o lixo que seres de passagem produziam sem se preocuparem onde isso ia parar.

No começo, Neto e seus parceiros apanhavam da polícia. Nas ruas, eram xingados e acusados de serem os responsáveis pela imundície em que se encontrava a cidade. Resistiram e, aos poucos, percebiam que algo diferente acontecia: já não eram invisíveis. A muitos convenceram de que pôr as mãos em detritos não os contaminava, nem os tornava lixo. Impuseram-se, reinventaram-se e fizeram a cidade reciclar seu olhar sobre eles.

Tempos depois, uma das estantes de uma biblioteca comunitária do bairro guardava um livro que falava de animais de carga abandonados pelos donos em um lugar deserto. Bem ao lado, ficava outro: a autobiografia de um homem que, depois de encontrar no lixo um livro, reescreveu a história da cidade.

* Este e outros contos estão na obra Livrinho da Silva. Para aquirir o livro, clique aqui. 

** Para Descarte foi também selecionado para publicação na Revista Benfazeja.

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